1er décembre Je cours. Les lumières de la ville s’éteignent quand je commence à courir. Les nuages sont roses. Je vois poindre un minuscule grain de riz lumineux sur l’horizon, au fond de la baie. J’assiste au lever du soleil. Cela fait au moins un mois que je guette ce moment. Je partais toujours un… Continue reading

24 novembre Je traverse la pampa pour me rendre à la Villa Perochon, à Niort, où je retrouve des étudiants pour un atelier mêlant photo et écriture. Un restaurateur semble presque insulté que je lui demande s’il est possible de prendre un café à sa terrasse : « D’autres lieux font ça très bien. » Mais pas… Continue reading

17 novembre Je cours. Un homme au pied du talus de la digue, côté marais, est en train d’ouvrir l’écluse. A côté d’une poubelle, un parapluie retourné par le vent. Je passe une heure en compagnie d’une jeune dramaturge québécoise en résidence. Moment d’indécision : je ne sais pas si je dispose d’un temps trop… Continue reading

10 novembre Il fait froid, il pleut et j’ai la flemme d’aller courir. J’ai droit ce matin à une visite guidée personnalisée de la tour de la Lanterne, en prévision d’ateliers d’écriture que je dois y mener avec des classes de primaire dans les jours à venir. Je passe l’après-midi à l’hôpital, à demander et… Continue reading

3 novembre Je cours. Une bête dans les hautes herbes fuit à mon passage. A chaque fois que je cours, je croise une marcheuse à bâtons et polaire rouge. J’ai tenté plusieurs fois d’accrocher son regard pour la saluer mais elle fixe toujours un autre point et ne se montre pas très engageante. Aujourd’hui, elle… Continue reading

27 octobre Quelques secondes ou minutes avant que mon réveil ne sonne, je rêvais que j’essayais de réserver par téléphone une chambre d’hôtel pour le festival de géographie de Saint-Dié-des-Vosges. Une série d’appels infructueux, où je tombais inexorablement sur une machine qui me proposait des choix stupides, où j’étais mis définitivement en attente, où ne… Continue reading

20 octobre Jolie brise ouest-sud-ouest (« Les poussières s’envolent. Les petites branches plient. ») Les tracteurs attendent à la queue leu-leu que la pelleteuse charge de sable leur benne. Un nuage plus haut que les autres prend toute la lumière orangée du soleil levant. Le club de sculpture a fixé un petit piédestal carré sur les enrochements,… Continue reading

13 octobre Au départ de ma course, ma voisine m’encourage à garder le cap. Un tracteur roule sur la fine pellicule de mer de l’estran recouvert. Deux photographes s’installent sur la plage, avec trépied pour leur appareil et trépied pour eux. Un dériveur posé le long du chemin près de la petite plage. Léger vent… Continue reading

6 octobre Je cours. Ça caille. Deux tracteurs avancent sur l’estran. Je double trois fois le même coureur. Une première fois à l’aller, une deuxième au retour, et la troisième fois en soutenant son allure et un peu plus tandis qu’il tente un ultime fractionné. Il lui reste un peu de souffle pour me demander… Continue reading

29 septembre On entre dans la saison où je vais courir avec le lever du soleil, et des lumières rasantes qui magnifient tout dans la baie. Objet perdu : un râteau en plastique vert pomme, posé sur le muret de la promenade. Un catamaran tracté sur la plage jusqu’au bord de l’eau. Aboiements d’un petit… Continue reading